第39章 断手拳师(第1/3页)
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医馆后堂灯光昏黄。
陈强在竹床上辗转反侧，薄被下能听见自己擂鼓般的心跳。
隔壁诊室传来压抑的咳嗽声，像破风箱在的夜里抽拉，每一声都扯着肺管子。
他翻身坐起，披上搭在椅背的夹克，端起桌上半碗凉白开，推开了那扇木门。
李先霸蜷在窄小的诊床上，佝偻得像只煮熟的虾。
那双软绵如面条的手——
此刻正死死缩在胸前，粗大如树瘤的指节无意识地蹭着粗布被面，发出“嘶啦…”的刮擦声。
在寂静里格外刺耳。
“喝口水。”陈强把碗递过去。
老头没接碗，浑浊的眼珠在昏黄灯下转向他，闪着幽冷的光：“坐。”
“李先霸。”老头的声音像砂纸磨过生锈的铁皮，“水吉人，字门拳…末代传人。”
他低头，目光死死钩住自己那双废手，嘴角扯出一个比哭还难看的惨笑：
“二十多年前…栽在花城。”
——
记忆如毒蛇噬心。
二十多年前的花城夏夜，闷热得像个巨大的蒸笼。
李先霸刚下夜班，抄近路钻进一条漆黑的小巷。
汗湿的背心紧贴着他虬结的背肌，路灯坏了，只有远处霓虹的光勉强渗进来一点。
“救命——！”
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